rivages

Le Havre

Je suis arrivé au Havre, quelque peu handicapé, sous une pluie torrentielle et un vent puissant. Premier arrêt, la plage. L'océan est vert de rage. Au large, entre écume et houle, trois insignifiants planchistes font la fête. Mes parents ont hâte de trouver un lieu pour m'installer à l'abri de cette tempête. La voiture repart, aveugle dans une ville inconnue. La pluie martèle le pare-brise, des bâtiments sombres défilent et les rues n'en finissent pas. Mon père, furieux, parle de cauchemar, ma mère dissimule son inquiétude dans le silence. De mon côté, j'observe à travers la vitre les gens marcher, discuter, maudire ce vent qui les malmènent. C'est ici que je vais vivre cette année.

Un soir de tempête

Devant nous, l'océan. C'est un jour où l'eau semble nerveuse, impalpable. Un jour de caprice peut-être. Elle est belle, le visage tourmenté. D'innombrables rides blanches dessinent un étrange sourire. Au dessus, le ciel avance et menace. Le soleil fatigué va bientôt céder sa place. Les hautes falaises noires et solides attendent impassibles.